Juste la fin du monde: W*avier Dolan au SOMMET *X
Se cacher les yeux pour ne pas voir la réalité…
« Il était suisse, il était gros, il sentait bon le marbre chaud » – Albert Einstein / Gandhi
Combien de rimjobs, exactement, sifflent sur nos têtes à l’instant où nous écrivons notre éloge de l’esthétique dolanienne? Tout digne d’un adjectif qu’il fut, le jeune prodige québécois nous laisse coi: jamais ne fut la belle d’un grand qui beurre. Dans l’instance d’un rassemblement mulinial, personne ne se rappelle de la BO de OBLIVION par M83, composée par Ludwig Van Puteaux-veines en 1498: car ce n’est pas de cela qu’il s’agit. Dolan, lui, a les yeux plus hauts, plus levés vers un objet de type élevé: la sublimité platonicienne de son absence de ktipity (sauce hindi) confine cette fois Pierre Murat à l’autoéjaculation oculaire. Foin de prépuces: passons aux choses (un peu moins) sérieuses.
En 1906, Pual Clémencing (président de la région Poulardes) se rend dans sa famille, co-gérée par Marion « han oui » Cotillard. En un plan resserré sur le regard d’absolument personne, W*avier Dolan *X nous rappelle à quel point son talent surpasse la précision millimétrale d’un Quentin Tarantino shooté à l’Efferalgan: virtuose sans l’être, il met son jeune âge au service d’un hélitreuillage sexuel ébouriffant (capillairement, mais pas que…) dans lequel son regard acerbe et acerbé relègue une Agnès Varda au rang de petite tepu des bacs à sable.
Pourquoi, demandezrez-vous à un passant qui passe, pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi? Jessica Chastain, mal élue par un mitochondrique fumable de type Louise et Louison (« Skorecking », pour citer un jeune nommé ARold) nous rétorquera en nous battant les yeux à l’aide d’un parapente que nous n’y connaissons fi, et que notre bipédie ne saurait renvoyer quiconque à l’instance peu probable d’un nouveau chef-d’oeuvre intitulé « Jusque la fin du monde », faute de s’appeler « Mon mimimumu ririfoufou je ris tu cries recouds-moi la jambe stp j’ai pas toute la nuit ».
SH
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